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钢琴，是他没听过的曲子，他坐在他旁边，把它听完了。

    “这是雨中曲，我写的。”爱德华多这么告诉他。

    他点点头。

    第二天早晨起来，他旁边的枕头上没人，他以为爱德华多已经起床了，而当他下楼去找的时候，他的血似乎一瞬间就凉了。

    爱德华多趴在钢琴上，他的血流了一地。

    马克茫然着下楼，把他从钢琴上抱了下来。

    马克抱他的时候，手上粘到了他的血，血的颜色已经暗了，弄脏了他的白衬衣。

    马克茫然地抱着他，一点眼泪都哭不出来。

    他觉得，有人撕开了他胸膛，把他的心捏碎了。

    他眼前发黑，喘不过气来。他伸手把爱德华多的手腕拉了过来，用手握住他手腕上的伤口，想让它回复原样。

    他一动，就摔到在了地上。

    他刚才一动，头撞到了地板上，他怀里的爱德华多和满室的血腥味都消失了，他做了一个梦，满脸是泪。

    这个梦太真了，就好像在梦了过了一生。

    他还在门板后面坐着，他在他的卧室，只是心痛的感觉如影随形，他想到他梦中的场景，爱德华多苍白着脸坐在血泊中，依旧心痛的没办法呼吸。

    他站起来，不顾发麻的腿，猛的打开门。

    爱德华多没靠在门的另一边，也没有在他开门的瞬间差点跌进房间里来。

    “wardo！wardo！”

    马克喊他，不敢去想他怎么了。不敢去想他这一切是不是他的幻觉，不敢去想梦境和现实哪一个是真实的，不敢去想他是否已经死去。

    “怎么了？”

    爱德华多的声音从楼梯