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 欧罗拉在普雷耶尔上弹出的琴声略显沉闷。肖邦停下脚步，倚在楼梯扶手上欣赏她的钢琴。

    旋律音色很稳，手臂的力量传输到指尖, 每一个音既不漂浮也不过响，却有着足够的份量。

    一片片的雪花悠悠飘落，冬风一扬，它们便迎面砸在脸上，慢慢融成水，顺着皮肤的弧度滑下，找到唯一的缝隙后钻进脖颈里，遗下一片冰凉。

    听着听着，肖邦的眉渐渐蹙起。

    这是一首他从未过耳的曲子，确切说连曲谱都没见过。曲式不难辨认，是他在沙龙里弹得颇多的夜曲。他微妙的情绪并不是因为欧罗拉弹得不好，相反，她的演绎是精准而贴切的。

    肖邦只是不喜欢这旋律。

    半音的切分音的配比，像是一种精致雕刻的心情。但将其转换，不论是赋予指尖还是耳朵，走起来很不顺，听起来很难受——并非是不悦耳的，不可否认，它甚至有着另一种风格的美。青年感觉仿佛在大雪中艰难地跋涉，脚下的厚雪在一步步的前行中吞噬着他双腿的力量。他划着身上最后一根火柴，在凛冽的风中露出一闪而过的微笑。火焰熄灭之后，在那片冰冷的白色里，只有他沉沉的呼吸声扩散成余韵。

    欧罗拉究竟经历过什么？

    为什么这种窒息无比的情感是那么真实？

    心脏皱成一团乱麻，青年冲过去，稳稳地占据少女身边的位置，抓住她正准备放下的手。

    掌心的热度终于让他从那片抑郁的寒白中逃离出来。他加重手指的力度，盯着键盘调整呼吸。

    “欧罗拉，这种带着西伯利亚冬天呼吸的夜曲以后不要弹了，我一点都不喜欢这样的对话……

    “听